Нет повести печальнее на свете, чем чьи-то откровенья в Интернете…
Поиск : «Nick help».
Он просил – и я забыла его.
Чего там помнить, если почти ничего не было. Кроме писем.
Нынче все журналы, все жареные ток-шоу помешались на тактильном контакте. Ерунда это все. Важен контакт вербальный. Такой чтобы был образный, когда мысль говорит с мыслью, как звезда с звездою.
«Я не хотел, не хотел писать тебе, потому что это все бесполезно, и я боялся. Своей бесполезности для тебя.»
«Нет, это не так! Разве могло случиться, чтобы мы не сблизились?»
«Знаю, нас тянуло друг к другу… Каждое твое слово во мне звучало много дней…»
«А я ждала, ждала этого! Я и говорила с надеждой, что оно в тебе зазвучит, чтобы тебя задеть!»
«Я не принадлежу себе, понимаешь? Я бы рад, я бы больше всего на свете хотел коснуться тебя!»
«Считай, что ты коснулся…»
«Нет, ты не понимаешь! Я даже боюсь увидеть твою фотографию…»
«Это обидно! Ты ищешь во мне другой идеал, другую женщину?»
«Что ты, нет! Ты для меня – больше, чем оттиск на экране. Ты для меня всегда будешь самой лучшей. С любыми глазами, волосами… губами.»
«Неужели мы никогда не увидимся-ааа…»
«Мечтаю об этом, так сильно хочу этого… Я вчера думал о тебе. Стоял на холме. Смотрел в небо, там плыли облака, тучи сумрачные. От меня – к тебе, в Россию.»
«Я хочу тебя представить, там, на холме! Во что ты был одет?»
«Белая рубашка, черное пальто.»
«А вокруг тебя, опиши, какой пейзаж?»
«Поля зеленые, ровно очерченные. Белые заборчики. На холме скамейки, песок.»
«Ты стоял, руки в карманах пальто и смотрел вверх, на облака?»
«Да. Как ты угадала?»
«Я всегда буду вспоминать тебя, когда увижу облака, плывущие с западной стороны.»
Он не дарил мне цветы. Просто открытки, непременно лепестки с каплями росы, влажные стебли. Говорил, что очень любит в них нежную странную свежесть туманную…
Поиск «Nick help». «Картинки».
Все мне кажется, я увижу его лицо. И вдруг – случайный кадр внизу страницы: камни неземные. Средоточие мистики. Полные свежести, поцелуев, ожидания счастья и непролитых слез. Похожие на цветы, подмороженные разлукой. Грустные, как облака, бегущие от него ко мне. Даже когда я не жду их.