На бегу

Как мы живем? У нас ни на что не хватает времени. Обрадоваться, удивиться, огорчиться – нет времени. Мы плачем и смеемся на бегу, задыхаясь от одышки. Кто нам внушил эту незрелую детскую мысль про то, как надо бежать, чтобы оставаться на месте, а чтобы попасть куда-нибудь, надо бежать вдвое быстрее?
У нас есть цели. У нас нет времени на безделье. А что такое безделье?
Уделить внимание близким.
Узнать, какое время года в лесу.
Услышать, как падает последняя капля с листа после дождя.
Умыться этой каплей.
Нет ничего ценнее в мире, чем состояние покоя и тишины. Почему так мало людей это понимают?
Почему даже у тех, кто понимает, нет времени на остановку и отдых?
Как будто мы гонимы энергией выстрела от рождения до смерти.
Если я остановлюсь – что будет? Представляете: летит пуля – и вдруг падает камнем вниз. Нонсенс и амундсенс.
А пуле все равно. Лежит себе под листом подорожника, потревоженный шмель над ней жужжит, и кроме шмеля никого и ничего не слышно. ТИШИНА. Такая глубокая, как Марианская впадина. Такая вкусная, как хлеб насущный.
Не в том ли истина?