Любите ли вы песок так, как люблю его я?
Все равно, пусть он засыпан в облупившиеся бортики песочницы, застревает меж щелей и гвоздиков, которые скрепляют ее ветхий остов. И этот остов есть маленький песочный остров… Для нор, куличиков, для всего, что так многообещающе созидается, пронизанное лучами солнца.
Или просто песчаная куча, это же целая благодать! Если залить водой на ночь, а утром сырой счастливый песок ждет прикосновения рук как невеста на брачном ложе. И даже иногда забирает себе совочки и куколки в качестве сувениров. Или заложников нового счастливого дня. У вас пропадало хоть раз что-то, закопанное в песок? Значит, вы тоже счастливый человек…
Или песок на пляже… Но пляж у каждого свой. А у некоторых, поверите ли, и вовсе никогда в жизни его не было.
Вся наша жизнь – песок. Она изменяется, она неизведанна и бесконечна, как пустыня Сахара, она полна миражей, и все-таки – чертовски однообразна. И как бы ни перетекали барханы, как бы ни манили, что за новым склоном откроется нечто — ничего нового, песок и мираж, мираж и песок…
Даже кошмары нашей жизни связаны с песком. Это песок забвения, когда все забыто, потому что занесено и захоронено песком до ровной глади. Это зыбучие пески, когда только и ждешь того, как в последний раз увидишь небо, и над тобой сомкнется податливая масса, засыпая глаза. Это, наконец, песочные часы, которые не остановить, как нож гильотины, а ведь время неумолимо, как тяжелое лезвие ножа…
Не в сырой земле, а в сухом песке, схороните меня когда час придет…