Я сижу на скамейке у входа в парк и борюсь с обмороком. Деревья как будто взмывают вверх черными стволами и пятнами желтых листьев. Вязкий кисель тумана ловит звуки, и они звенят в нем, как колокола…
Мокрая скамейка. Терпкий запах, похожий на аромат темных роз. Я приоткрываю один глаз — и вижу знакомую пожилую леди. Она идет по дорожке к выходу из парка, крашеные кудряшки змеятся над головой. В руках у старушки мягкий поролоновый футляр с балалайкой.
Я раскрываю оба глаза, пошире, мне становится весело. Вот сидит у пруда старушка и, самозабвенно склонившись к своей балалайке, выводит на трех струнах все страдания русской души по осени. «Клен ты мой опавши-иий…» Падают в воду листья, зависают в туманной измороси, переборы балалайки разливаются над прудом…
Следом за леди проскакал юный ученик с ранцем. Он со свистом бил прутом по траве и навел меня на мысль, что это его балалайка… А жаль. Весь сюр сломался.